Desatormentándonos

"Cielo o infierno, ¿qué importa?"

Charles Baudelaire

Punto, punto, es mi punto final;

recta corría la línea triunfal.

Punto, punto, punto, ya está.

Callejón sin salida, seca verdad

Desatormentándonos.

Desacostumbrándonos.

Desenredando lo hecho,

ya es tarde, adiós

Será el consuelo

el único cielo;

el partir y dejar

piezas en el suelo.

Que otro las junte;

y ya otro las mira,

y halla otros sentidos

buscando en las migas

del pan que amasé;

del pan mío, que amé.

Es el punto final,

se siente; un, dos tres.

Y el salto, qué salto, arriba los pies;

las rocas se chocan una y otra vez.

No salto, sí salto, contando sin ver

mis días, mis noches, todas al revés.

Incomprensiblemente.

Inconfundiblemente.

Impidiendo que llegue

al casillero siguiente.

Quizás ya era tarde,

vienen a buscarme

encapuchados oscuros

y esqueletos de alambre.

Tan negro es el muro,

-sin lamentos, es mentira-;

el muro está hecho

de risas partidas.

De abrazos llorados,

Cuchillos amados.

De santas mentiras,

el muro de mi vida.

Adiós.