Siempre es triste la verdad

Siempre es triste la verdad,
lo que no tiene es entierro.
Son tan solitarios sus dedos;
de tan sencillos, moldean el hierro.

La privan del llanto,
de aquel sepulcro grandioso,
que contiene doradas esfinges
con sus pasados tenebrosos.

No tiene cantos la verdad,
no tiene viudas temblorosas.
Vive y grita sus versos
aunque molestan, incomodan.

El celeste manto de la épica
jamás cubrirá sus hombros;
es tan triste la verdad,
lo que no tiene es asombro.

Fácil es hacer decir
al muerto lo que uno quiera,
pero ella llora con la lava

de incorruptibles quimeras.

Siempre es clara la verdad,
pero no tiene guerreros.
Nunca hizo falta morir
por lo que ya se sabe cierto.

Nunca una guerra eterna,
nunca un caballo alado.
Tan cristalina la verdad,
lo que no tiene es libro santo.

Nadie lucha por ideas,
no hay mártir de obviedades;
las leyendas sangran más,
como sangran sus rituales.

No sé si quiero realidad,
vivir en ella es desgarrador.
Cuesta mirar con la razón
sin ahogar todo mi amor.

Tus dedos ya no son plateados;
tu pelo ya no es de almidón.
Quiero ahogarme en la mentira.
Quiero sombra de tanto sol.

Es tan cruel la realidad;
tal vez sea la última prueba.
Descubrir si añorarnos los dos
es mi verdad más duradera.